El mensaje de Tamoa Calzadilla en el Whatsapp me perturba y me calma de inmediato. Es la cara de Alonso, uno de mis (nuestros) amigos más cercanos e históricos, de esa gente que habla con tu mamá sin que tú te enteres, o su hermano te escribe para saludarte sin mediar con nadie. “Ya hablé con él, está bien”, agrega rápido Tamoa para no escandalizarme. “Malditos”, le respondo.
A escena se incorporan Leonardo Padrón, escritor de la obra, todos los actores que han acompañado a la protagonista, el equipo de producción, el director, los músicos. Todos se levantan y mientras se toman de las manos en hilera, una flamante bandera de Venezuela ondea en mitad de la despedida.
Siempre pasa igual. Ya había dejado de escribir un texto sobre el fenómeno que ocurre entre inmigrados de muchos años (la ira al darnos cuenta de que lo que nos han quitado es irreversible), pero en tiempos en los que el venezolano ofrece la vida en la calle para recuperar el país, me resulta un sentimiento casi hedonista.
Como si le hubieran dado un coñazo a mis memorias. Así amaneció mi imaginario el día de ayer. Aunque ya eran incontables los episodios de agresión, la noche de horror que acometió la guardia del terror madurista, este martes, descompuso en mi esa parte que los venezolanos afuera hemos ido protegiendo del apocalipsis noticioso, que cada día desvencija a Venezuela como idea.
La sangre corre en las calles de Venezuela y millones pensamos y repensamos una y otra vez nuestra identidad, convertida en herida. Pero, ¿de qué valdrá esa sangre si no soñamos? ¿De qué vale el insomnio y la pesadilla si no empeñamos la vida por un pedazo de mundo mejor al que nos tocó?
Resiliencia: capacidad que tiene una persona o grupo de recuperarse frente a la adversidad para seguir proyectando el futuro. En ocasiones, las circunstancias difíciles o los traumas permiten desarrollar recursos que se encontraban latentes y que el individuo desconocía hasta el momento.
Vargas Llosa dice en su más reciente artículo de El País que todos los que, como él, se habían ilusionado con que con el fin del comunismo el mundo navegaría inequívocamente hacia la libertad, ahora están sorprendidos ante lo que les depara la Historia: un mundo cada vez más conducido por personajes que parecen salidos de un reality show, la realidad imitando a la ficción, la tendencia de héroes inmorales del entretenimiento liderando la realidad.
Un grupo de venezolanos en Chile, en Argentina, en Nueva York, hicieron un video navideño/melancólico, un video no professional, que expresaba genuinamente lo que sentía esa comunidad, y en las redes los destrozaron.
La desesperanza es un cable a tierra. Nadie ha logrado nada verdadero gracias a la providencia. La esperanza en cambio es la rebeldía del estoico. Una flama que vuelve a levantarse después del huracán, sin que nadie pueda explicar por qué, si en ruinas, razones hay pocas para ilusionarse.
Crecer. Nadie lo sabe porque se lo cuenten. Crecer como padre, crecer como hijo, crecer como amigo, crecer como pareja, crecer como profesional. Pasar muchas veces por el mismo sitio y que un día te des cuenta de que las mismas cosas ya no significan lo mismo.He ido a al menos decenas de conciertos en vivo desde niño. Sinfónicos, tradicionales, pop, rock, nacionales, internacionales, operas, operas rock, musicales, cercanos, ajenos, significativos, malos, excelentes, tranquilizadores, estimulantes, eufóricos, aburridos.
Ir a Cuba a tomarse una foto con Fidel antes de que muriera era ya un viaje de turismo desesperado.
No sé qué cosa sucede en la prensa. Si la tajada del mundo que me tocó vivir pasa por un periodo de descomposición. Si es que me estoy poniendo viejo y las tristezas del planeta me afectan más. Si simplemente estoy mirando demasiado las noticias y aunque sea periodista olvido que difícilmente una buena noticia llega a tener categoría de relevante.
Estados Unidos se llenó hasta el cansancio de vejámenes, acusaciones ciertas y falsas, insultos, perjurios y groserías, procacidades, burlas y ausencia de ideas y propuestas. Y digo hasta el cansancio por usar una frase común, pero yo, que soy venezolano, sé que el cansancio no llega, cuando quien detenta el poder usa la descalificación como arma política, la exclusión como gasolina para los suyos, la opresión para lograr sus objetivos. El cansancio, simplemente, no puede llegar.
Estados Unidos se llenó hasta el cansancio de vejámenes, acusaciones ciertas y falsas, insultos, perjurios y groserías, procacidades, burlas y ausencia de ideas y propuestas. Y digo hasta el cansancio por usar una frase común, pero yo, que soy venezolano, sé que el cansancio no llega, cuando quien detenta el poder usa la descalificación como arma política, la exclusión como gasolina para los suyos, la opresión para lograr sus objetivos. El cansancio, simplemente, no puede llegar.Pienso en Nelson Mandela, una imagen tantas veces socorrida, y en sus 27 años esperando con paciencia y fuerza el momento en el que finalmente, pudiera liberar a su país del brutal racismo y el colonialismo inglés.
Yo he aprendido a querer a mi identidad madre como es: contradictoria, mágica, rural e ilustrada al tiempo, dicharachera y cursi a veces, menos elevada de lo que le exigimos, mucho más capaz de lo que hemos sido.
Verdades incontrovertibles salen de tragedias e injusticias. La lógica de las paradojas no deja de repetirse, como el mito de Sísifo.
Lo que tuvo lugar este lunes ha sido histórico e impredecible. La MUD decidió seguir la ruta electoral, pero no por eso no cambiar las vías del tren.
Aceptar. Que pasen los días, las semanas, los meses. Que cambien los años, los lustros, las décadas. Que el milenio se adentre. Que la historia siga, y que uno haya dejado atrás.
Tuvo la vida que quiso. Compuso y compuso canciones (más de mil quinientas). No se arrepintió de la paliza que le dieron sus primeros años. Por el contrario, les daba sentido.